Desde el momento en que tuve en mis manos la pequeña carpeta que contenía estos catorce dibujos de Roland Buraud, me llamó la atención. Cada uno de ellos detiene la mirada, impregnándola de sus movimientos, haciéndola resonar con las exploraciones del cuerpo que busca contener o expresar. Y, de uno a otro, la mirada pasa y regresa, haciendo de cada uno un todo y de todos una serie, donde se vislumbra el movimiento que les dio vida.

Veo el ojo de Roland Buraud, lo veo cobrar vida, lanzarse: explora, espera, pero la espera es breve, capta la vibración de algunos movimientos repentinamente perdidos, repentinamente atrapados; este ojo luego gira, se interioriza hasta perder de vista, se acopla con el aliento, lo retiene, lo libera, se funde en él, se intensifica y, en su punto más bajo del abdomen, se metamorfosea, se estira a ciegas hasta subir. hacia el hombro, pasando por el brazo, actuando a través de la muñeca, agarrando la mano, desposee la mina del lápiz con un trazo fugaz – y saca a la luz las intensidades desbordantes o retraída en el momento de un cuerpo desposeído de sí mismo. Hay algo de una fuerza, de un deseo, de una energía, de un poder, que, lejos de la conceptualización que han sufrido estos términos en nuestro idioma, tal vez evocaría lo que en el Oriente de nuestra Tierra, una civilización extranjera , con el que Roland Buraud había descubierto cierto parentesco, lo llamamos “chi”.

Esta fuerza, este fluir, este “chi”, vibra y danza en el impulso perfectamente proyectado y perfectamente contenido de los gestos del pintor. Las líneas se tensan, a veces en la diminuta evanescencia del gesto, a veces bajo la fuerte presión del brazo en contacto con el papel. Captan así cuerpos vivos –cuerpos femeninos, cuerpos que caen, cuerpos entrelazados–, cuerpos abiertos a la pasión, contenidos en los bordes de la locura, devorados por la vida.

A veces creemos ver el dibujo enojado o exaltado de un niño, pero de un niño que lo sabe todo sobre la caligrafía de los cuerpos y del eros. El niño, eso sí, no está lejos, también está ahí cuando la línea, sin excesos ni prevenciones esta vez, traza el doble círculo de un pecho generoso. Es allí, en la mirada irónica de un tercero divertido o disfrazado, que ciertos dibujos representan en su verano. Está allí, atormentado por la historia de la pintura y las figuras casi arquetípicas que ha forjado: lamentación, descenso de la cruz, elevación.

Estos extremos o pequeñas variaciones de intensidad de la línea, exactamente pero como ciegamente controladas, dan a estos dibujos una profundidad que no es en modo alguno la de la perspectiva, sino la de los cuerpos y la danza, la carne y el deseo, cuando tocaron los bordes más ciegos de la existencia.

En un maletín de formato intermedio inusual pero práctico guardo estos dibujos de Roland Buraud. Estos dibujos que tengo allí, los tengo no en el sentido de una propiedad, sino en el sentido de una posesión, de una posesión exigente y estimulante, que, al contrario de mi vida cotidiana, ha unido mi fascinación por este pintor a quien nunca supo y que se entregó por completo a su arte.

Jean d'Yvoire