في الأغنية الأخيرة

لا أعرف.
أنا أحب المعابر.
يغوص الصم.
الصمت.

لفترة طويلة، حلت الموسيقى محل الكلمات التي كنت أستمع إليها،
ولكن بعد ذلك كان موزارت هو الذي فتح الأرض
تحت أقدام دون جيوفاني،
ماهلر في الأغنية الأخيرة، بيرغوليسي الطفل الملائكي،
وهذا التعليق العنيد للوقت
في الحركة الثانية من خماسية شوبيرت.

وبدا أن الصمت على وشك أن يتلاشى،
كان يمكن للمرء أن يقول الإيماءات دون بكاء،
يبكي دون المساحة التي سيعزفها فيها الصدى،
سمك دون امتلاء ووقت دون كمون.

لا شيء تقريبًا يبتلعني ويسيطر علي
والذي أكشفه بوعي حاد بأن التاريخ على المحك هنا،
أن الفن هنا ينطق كلام الإنسان بتسلسله المتكرر،
متشنجة وقهرية ،
إتقان استراتيجيات البقاء الخاصة بهم،
يعرض ابتساماته، ويشرح طقوسه،
وتزيين حداده.

ضيق التنفس لا نهاية له. بمن أبدأ من جديد؟ أين ينتهي بي الأمر؟
اللوحة لا تستجيب.

إنها تقدم، من خلال الإشارة إلى الفراغ،
دفء قبلة باردة.

وسيسألك هنا الشاعر الصديق باسكال باين أبنزلر عن الكلمات التي فاتني قولها.

قرأها لي وهو يبكي، في ذلك الأحد من شهر نوفمبر. وقف
في وقت مبكر جدا من الصباح.

قهوة.

رولاند بورود